Allá donde encontramos lo perdido
 Allá donde se va lo que se tuvo
 Allá donde los muertos están muertos
 y hay días en que renacen y repiten
 los actos anteriores a su muerte
 Allá donde lloradas lágrimas se vuelven
 a llorar sin llanto
 y en donde labios intangibles se buscan
 y se encuentran ya sin cuerpo
 Allá donde de pronto somos niños
 y tenemos casa
 en donde las ciudades son fotografías
 y sus monumentos residen en el aire
 y hay pedazos de jardines atados a unos ojos
 Allá donde los árboles están en el vacío
 donde hay amores y parientes mezclados
 con objetos familiares
 Allá donde las fiestas suceden a los duelos
 los nacimientos a las muertes
 los días de lluvia
 a los días de sol
 Allá, solitario, sin tiempo, sin infancia,
 cometa sin orígenes, extranjero al paisaje
 paseándote entre extraños
 allá resides tú,
 donde reside la memoria.

París, 1951.